Ce pour l'on vit nous echappe toujour, mais n'en meurt pas pour deux sous...
Trois troubadour s'ezn vont au printemps d'une floraison douteuse,
Torse découver et pied nues,
Ils marchent dans la pousiere de ce monde,
Souillés d'ordure, et parbouillés de cendre,
ils affichent un large sourire
il n'on besoin d'aucuns des secrets des dieux,
Car directement sur leur ordre,
les arbres morts refleurissent